le blog raphaelvillatte par : Raphaël

Jours 25 & 26, rédigé le lundi 03 août 2009, au bord mythique de l’Estany des Mangades.

Mythique et héroïque. A ne plus savoir par où commencer.
Je n’ai pas écrit le journal des événements hier soir, ne m’en sentant pas vraiment l’envie, et surtout, c’eût été dangereux pour le moral des troupes, à commencer par le mien.
Car hier soir, Matthieu était perdu.
Bien simple, Chris et moi avions planté le bivouac presque au milieu du chemin, dans l’espérance qu’il passerait par là.
Une bifurcation loupée. Cela tient à ça. Nous arrivons au Lac de Rius, persuadés, Chris et moi, que nous trouverons le troisième larron confortablement installé à nous attendre, comme prévu. Il est 16h30. Nous avons plaisanté à la dernière pause, à 15h, sur le fait que, bien qu’il ne porte pas de montre, Matt nous attend toujours toujours au bout de 25mn. Cette dernière heure et demie sans pause, nous l’avons mise sur le compte de l’envie d’en finir avec cette longue montée. Mais à présent, où est-il? Nous poursuivons la route, longeons le beau Rius dans l’espoir de le trouver derrière une pierre. Ou même en train de planter sa tente, le mauvais temps menaçant.
Rien ni personne. Je rattrape un couple d’Espagnols charmants, qui taillent la route avec un tout petit chien, cousin du fameux Tango. Non, ils n’ont pas éé dépassés par un robuste Français, portant un énorme sac à dos.
17h05, il faut s’arrêter.  Il ne serait pas devant. Comment pourrait-il être derrière? Le lac est immense, le vent se refroidit, il faut se décider. Après une tentative vers un chemin de traverse, nous installons le bivouac, sans panique, mais tendus.
J’ai appelé. Prononcer le nom de son frère pour le brailler au vent serre la gorge. Nous tentons le coup de sifflet. Les stridences rebondissent sur la rocaille, sur l’eau, sur le ciel peut-être.
Nous dînons, récapitulons, énumérons, échafaudons, aplanissons.
Rien ne semble logique.
Nous nous couchons. Chris le dit bien : il ne se passera plus rien ce soir. La nuit vient. Je lis. Je sais que selon toute logique, où qu’il soit, Matt aura planté sa tente et se sera couché dans son duvet au confort à -35°C. Il a de la nourriture, de l’eau. Il a surtout une condition physique exceptionnelle et un métier de la montagne impressionnant. La logique est avec nous. Reste l’absurde.
Je chasse les pensées et les images les plus sinistres. Elles n’ont pas de sens. Le sentier est une autoroute, et les chutes de pierre inimaginables. Quant à dégirngoler hors de vue... Je chasse tout cela, toute cette sasloperie poisseuse et contre-productive. Ca ne sert à rien, ça n’aide pas. Si je dois affronter ces visions devenues réalité, revenir des années en arrière, ce sera plus tard. Pas maintenant.
Je vais me coucher, après quelques lugubres coups de sifflet.
Au matin, je m’équipe et retourne en arrière. Je siffle encore. Je m’attarde pour observer les environs. Rien ni personne, jusqu’à tomber -fausse joie!- sur deux Français qui ont bivouaqué à l’entrée du lac, et ne l’ont pas vu non plus.
La prochaine étape est donc la redescente complète, pour tâcher d’y voir clair, et peut-être, d’appeler les secours.
Les deux Français suggèrent bien une erreur à la bifurcation avec le Lac de Redon, mais comment savoir? Nous y attendrons.
Nous laissons les deux marcheurs avec la description complète du disparu, puis commençons à préparer un petit-déjeuner, Chris et moi.
L’eau bout, je gamberge. Puis de derrière la tente, une voix bien connue retentit. “Sir Loin? Lord Rumsteak?” (surnoms débiles que nous nous sommes joyeusement attribués voilà cinq jours).
Comme si de rien n’était!
Embrassades et accolades, rigolade surtout. Il s’était trompé à l’embranchement, et a passé la nuit près du sinistre Lac Redon, avant de conclure à l’erreur et de revenir nous trouver. Bien joué!
Ce soir, au bord du lac qui ressemble à un Loch, nous improvisons, sur une idée de Matt, des blues a cappella. Nous sommes bien. Mieux que bien.



Je n’ai pas souhaité écrire cet épisode en temps réel. Non par superstition, ni parce que je déprécierais -en aucune manière!- l’acte d’écrire, mais tout simplement, parce qu’hier soir, bien que je me sois efforcé de dormir, c’était le temps de l’action. L’introspection aurait pu avoir de néfastes conséquences au moral.

Jour 23, vendredi 31 juillet 2009, au-dessus du Refugi de Pescadores. 21h environ.

Enfin, nous sommes revenus sur la HRP, l’officielle. Et sur le GR. J’avais quitté la HRP à Lescun. Il y a bien longtemps…
Après la première courte étape, une étape courte. En marche pure, du moins. Nous avons laissé notre bivouac idyllique pour tomber tout droit sur… le goudron. Le bon vieux goudron, tueur de tendons, écraseur de talons… Et ce pendant environ 4h. Rien à faire, pas de solution alternative. Et la perspective de 3 à 4 heures de piste inconfortable. Sauf si… Sauf si nous attrapions la navette au vol, ce large minibus brinquebalant, qui nous déposerait à l’entrée du Parc National. Oui, bon, inutile de tergiverser, les gars n’ont pas été longs à convaincre. Les talons de Chris sont illuminés d’ampoules, et celle qui orne le gros orteil de Matt, véritable célébration d’un début de trek normal, semblait même vouloir s’infecter. Mais ce sont des durs. Tout comme je me doute que mes trapèzes vont prendre le pli, et que la douleur va s’adoucir, ils prennent leur mal en patience.
Le résultat tient donc en deux étapes bâtardes, mélangées, sur de nombreux terrains. Nous sommes descendus de cette navette en songeant que nous aurions certes pu marcher ces 3 à 4 heures supplémentaires, mais que nous n’éprouvions aucun regret.
Demain, une véritable étape nous attend, d’environ 7h de marche. Le poids des sacs a déjà convenablement diminué, et nous nous sommes économisés. Les réserves sont encore là, et bien là. Le moral est comme le ciel : au beau fixe. Les soirées passent en méditations apéritives, conversations et hurlements de rire. Tout va bien.

Jour 21, mercredi 29 juillet 2009, 08h10, avec Flash-Back ou résumé de l’épisode précédent.

Peu et beaucoup à dire. J-1, enfin !
Nouveau départ ou simple reprise ?
Difficile à trancher. Sûrement un peu des deux. En tout cas, l’envie est intacte. Les genoux aussi prêts qu’ils pourront l’être. Je les sens encore un peu, mais on ne saurait appeler cela de la douleur. Et puis, en y allant doucement, comme prévu, ça devrait passer. Il le faudra ! Les copains arrivent demain, et nous rêvons tous d’une belle équipée qui se terminera dans la mer, sans pour autant tomber à l’eau.
Comme je l’ai répété, une fois qu’ils seront là, plus de raison d’échouer.
Quant à moi, j’enrage peut-être vaguement de ne pas avoir complètement rempli mon pari personnel. Mais quoi dire ? Ces pages en témoignent en toute sincérité, il n’y a qu’à les relire. A la Pierre Saint-Martin, je pensais reprendre normalement le chemin. Et je sais parfaitement que si j’avais poursuivi, j’aurais tout bonnement dû abandonner. Je n’ai pas abandonné. Je suis toujours sur cette foutue piste. Sur la Route.
Et puis, l’aventure aura pris d’autres tournants, et ma foi, c’est plutôt amusant. Plaisant. J’aurai même eu le plaisir de deviser dans la chaleur soufrée et étouffante du Vaporarium de Luchon avec l’excellent Professeur Kouchkine. Hasards de la vie aussi surprenants que loufoques.
Bref, j’ai appris. En 1996, lors de notre virée dite de la « Montagne de la Coquille », Matt et moi avions dû cesser l’aventure au 3° jour, la rage dans l’âme, épuisés par un finale d’une quarantaine de kilomètres de goudron. Cuits, que nous étions ! Pouce en l’air, autostop. Une jolie blonde nous avait emmenés jusqu’à la gare la plus proche, et de là, retour à la base.
Cette année, je n’ai pas arrêté, j’ai suspendu. Nuance !
C’est curieux, je continue de m’auto-justifier, mais personne ne m’en demande autant. D’ailleurs, je ne crois pas que j’accepterais une quelconque réflexion sur le sujet. Alors à quoi bon ? Pour moi-même, peut-être. Peut-être qu’après 10 jours à ne rien faire, à me reconstituer et me soigner, à examiner et juger froidement de ma décision, et l’avoir confirmée, acceptée avec la clarté de l’évidence, je conserve une petite trace de morsure de frustration. C’est bon signe. C’est sain. C’est très motivant. A l’attaque, maintenant.

Jour 18, soit dimanche 26 juillet 2009, 22h57, même endroit.

Et bien sûr, je n'ai pas résisté et me suis recollé pile au même endroit de la plage. Pas que l'endroit soit meilleur qu'un autre. Sans doute que, puisque je l'avais choisi hier, j'allais m'y replacer, me fabriquer une habitude.
Et bien sûr, je me doutais bien que je verrais ressurgir ma brochette de volailles. Curieux, cet âge. Le mien, j'entends. Assez jeune pour trouver objectivement émoustillantes les plastiques de ces pépées, assez vieux pour commencer à trouver qu'elles exagèrent, à leur âge, tout de même. Rien d'Humbert Humbert chez moi, qu'on se rassure. Encore qu'à écouter leur babil néantogène, je me remémore certaines pages de Nabokov, notamment le trouble du personnage, conscient à la fois du monde qui le sépare de la petite dinde tandis qu'elle l'attire.
Mais bon, franchement, là, faudrait fournir un effort surhumain. Passe n'importe quelle nana, plante, beauté, bref : FEMME, et ces petites disparaissent. L'idée me fait sourire plus d'une fois, en imaginant leurs mines écoeurées si l'événement venait à se produire.
Bah, je tourne à vide, sans doute. Ca ne m'empêche pas d'observer. C'est amusant. Comme ce type, là-bas. Il campe diagonalement opposé à moi. Je l'ai sans doute vaguement salué, et retour. Je n'ai compris qu'il était seul que ce soir. Rien à voir avec mon bivouac, il a apporté table et chaise. Chaise unique. Peut-être a-t-il randonné aujourd'hui.
J'écoutais Ry Cooder et Ali Farka Touré, et le soir m'était presque dévoilé, il s'était débarrassé de la soirée. Je me redresse, m'apprête à me coucher pour poursuivre mes lectures. Je tourne la tête. Ici, les Cévenols qui discutent en famille. Derrière moi, les Toulousais du premier soir, de retour. Et là encore, Célia et Marie, qui jouent et trottinent sur leurs trottinettes.
Et là-bas, ce type, assis à sa table, qui regarde les arbres se rendre à la nuit. Peut-être est-ce un homme seul, ou un homme qui a tout perdu, ou perdu tous. Tous perdus. C'est peut-être, en vacances, ce « most peculiar man » de Simon & Garfunkel, venu voir la montagne et mourir.
Ou bien c'est un homme qui apprécie la chaleur sèche du soir, du soir qui résiste au sommeil. Le blues de Ry et Ali est lent, et l'air est au moment. Je hoche la tête vers le type, qui ne me voit pas, et me rallonge sous mon arbre, pour profiter de la chanson, jusqu'à la dernière bouffée.

Jour 16, Vendredi 24 Juillet 2009, 21h53, même endroit (en même temps, je vois pas vraiment où...)

Le bar « Chez Manu » semble un bon rapport qualité/prix, puisqu'on y sert (plutôt bien) de la Pelforth pression pour dix centimes de moins que la Kro générale. Ah, c'est moins cosy que le Métropole, son ambiance de salon-restaurant d'hôtel (c'est un hôtel, en même temps), sa serveuse suffisante (la vache!) et son patron contrevenant à toute réglementation décibélique et à toute raison. Bien simple, il ne parle pas, il brait. Ca jure dans le cosy.
Chez Manu, ce n'est pas non plus ce bar à décor lounge -et pas louche- où se prélassent de belles pétasses, dont la patronne est britannique (voir épisodes précédents, je n'ai toujours pas noté le nom). Non, Chez Manu, on a installé des écrans plasma énormes pour suivre le Tour de France, et ce sont de fiers maçons et agriculteurs qui viennent se fraîchir le cuir, fumer la clope et causer trajets, ciments, chantiers. ON porte la moustache, des pantalons de travail, et la transpiration de plein air porte jusqu'à deux tables d'écart. Sans doute pas chez Manu que je rencontrerai une passade d'été, du moins pas celles que je voudrais! Enfin, c'est la vie.
Demain, si le temps le permet, j'essaierai la piscine. Pour l'eau, pas pour les passades avec les naïades. Bof, quoique...
Sinon, que dire? Chaque jour est presque le même, et comme il n'y avait pas tant à se plaindre du précédent, faudrait être gonflé pour pester aujourd'hui, ou appréhender demain. Je me suis rappelé cette autre époque, juste avant de partir, ou même n'importe quel moment de cette année passée en préparatifs. Ai-je donc échoué? M'en serais-je rendu compte, si c'était le cas? Et par rapport à quoi, à qui? Pas à moi, puisque moi, j'y étais, j'ai pris la décision. Alors? Par rapport à d'éventuels regards extérieurs? Des copains vanneurs, Bof, ils mériteraient un bon haussement d'épaules. D'autres, qui ne diraient rien sans en penser moins? Que foutre de ceux-là...
Non, ça devait être une idée en l'air, il n'y a qu'à la laisser fiche le camp avec une rafale. De vent ou de AK-47. C'est selon.
Tiens, une citation qui résout peut-être tout, ou pas.
« L'identité est ce que nous laissons en héritage, non ce dont nous héritons. », disait Mahmoud Darwich, qui disait qu'il « habitait dans une valise ». Welcome home. Bienvenue chez moi. C'est-à-dire nulle part.